НАВЕРХ

День рождения президента. Кузьмич на час

Пожалуй, никто не сделал столько добра русской монархии, как Лев Толстой. Его «Посмертные записки старца Федора Кузьмича» вдруг показали, что самодержец может быть не только медным всадником или взлызистой медузой с усами (Герцен о Николае Первом), но и человеком. Который однажды, устав и устыдившись, решит уйти. Куда – уже не так важно: главное, что добровольно отказаться от власти, найти в себе что-то человеческое и остаток жизни прожить, разбираясь не в делах страны, а в душе.

Нынешняя новость о главе государства, решившем провести день рождения в далекой сибирской тайге, где на 300-400 километров вокруг нет жилья и всего 3,5 сотрудника ФСО на гектар, невольно навевает схожие мысли. Может быть, и нынешнему президенту пришла пора задуматься о чем-то глубинном? Не о баллистических ракетах, не о гордых непризнанных республиках и даже не об Игоре Ивановиче – но о чем-то более важном, глобальном. Настолько глобальном, что не развернуть его перед внутренним взором меньше чем на 300 километрах.

Путин отпразднует день рождения в тайге >>

И ведь правда: кажется, что с каждым годом в нем, национальном лидере, этого глубинного, которое нельзя показать ни верной администрации, ни заглядывающим в глаза думцам, все больше. Раньше оно прорывалось наружу лишь изредка, им можно было иногда козырнуть в разговоре с иностранными журналистами. Пожаловаться им, что теперь на всем земном шаре и поговорить не с кем – умер Махатма Ганди. И еще этот умер, как его, Рандраби… Рабдрани… Тагор, в общем.

А вы знаете, что это такое – сосущее вселенское одиночество, когда умер Ганди?

Но с годами, когда старость стала подступать все ближе, одиночеством бравировать уже не хочется. Оно стало переходить в отчаяние – ведь Ганди умер на самом деле, и куда теперь идти, с кем делиться сокровенным? Выпустил Ходорковского – но и тот, расхваленный либеральной прессой «мыслитель», поговорить не захотел, а предательски улетел в страну юности и теперь пишет оттуда гадости.

Попытался ткнуться в украшенную тяжелым крестом грудь патриарха, но сначала укололся, а потом раскашлялся от нанопыли. Тоже не вариант.

Позвал к себе мастеров культуры, кого смог вспомнить (был еще какой-то Юра-музыкант, но кто он такой, догадаться так и не вышло) – однако и те подвели. Хотя и носили знакомые со школы фамилии Лермонтова, Достоевского и Толстого, но оказалось, что не писали ни «Войны и мира», ни «Мцыри», ни «Бородина»: то ли жулики, то ли однофамильцы.

И постепенно стало ясно, что рассчитывать здесь можно только на себя, говорить только с собой. Среди всех 146 процентов избирателей не нашлось ни одного, кто мог бы понять, кому хотелось бы открыть душу и вечером, за глухарем, рассказать о вечном, сыграть на пианино «С чего начинается Родина», вспомнить, как оно было когда-то…

Первый раз не сдержался год назад, на похоронах своего тренера по дзюдо. Прогнал всю челядь и ушел вглубь родного города, надеясь хоть там обрести покой. Народ понимающе расступился по окрестным переулкам, подталкиваемый в спины печальными службистами.

А теперь вот – снова накатило. И ведь не слезть уже с этой иглы, с этого трона: хорошо было Александру Первому уехать в Таганрог, там прикинуться мертвым и «возродиться» Федором Кузьмичом. А куда уедешь тут, если даже у канареечной «Лады Калины» на невероятно Дальнем Востоке мгновенно вырастает павлиний хвост кортежа, а на соседнем сидении кривляется придворный журналист с назойливо лезущим в рот диктофоном.

Может, и правда, в тайгу?

Только пошляки в этой ситуации будут спрашивать, на чьи деньги полетит над ней скромный президентский вертолет, только каменные сердцем тролли будут вышучивать эту затерявшуюся в глуши сторожку с аэродромом и бассейном.

Мы же понимаем, что дело совсем не в этом, а в том самом последнем и окончательном одиночестве, когда человек остается один на один с собой, когда умер не только Ганди, но, возможно, и Бог (годы в Германии не прошли даром, заронив в душу ядовитые семена ницшеанства). И некуда деться, и уже завтра нужно вновь побеждать и одолевать, блистать и казаться.

Они ведь ничего не понимают: дарят на день рождения картины «12 подвигов президента», предлагают объявить день рождения национальным праздником – да разве же это нужно?

Нужно только одно – покой, но его-то как раз и нет. Эх, Федор Кузьмич, Федор Кузьмич…

Алексей Обухов, специально для Sibnet.ru.

Мнение редакции может не совпадать с мнением автора.

Еще по теме
Отравление Навального: что происходит, кто виноват, кому выгодно
Раб или господин: как правильно относиться к деньгам?
Мужской опыт: Стиллавин о кризисах, деньгах и подарках судьбы
Народ выступил против возвращения Коллинза на сцену
смотреть все
Обсуждение (6)